Tempos de jacas maduras
Minha mãe é fissurada em jacas. Não é mera questão de gosto, mas de amor incondicional. Se você bater à porta para falar mal da fruta com corpo de porco-espinho, será persona non grata. Eu não suporto. As jacas, não minha mãe. O cheiro, a aparência, o grude nas mãos. O gosto é estranho, não…
Dor de dente
A agência dos Correios fica a cinco quadras de casa. Ando pelas quatro primeiras sem sair da minha rua. No centro da cidade, as pessoas andam desordenadas e consumistas, tropeçam umas nas outras sem pedir desculpas e fazem das calçadas espaços insuportáveis. Viro à esquerda e depois de atravessar no semáforo chego ao local de…
A gente não morre disso*
*por Diego Brígido Pé na bunda, ressaca e insônia. A gente não more disso. Desemprego, esporro e vergonha. A gente não morre por isso. Mentirosos, babacas e escrotos. A gente não morre deles. Às vezes a vida acorda estranha. E a gente não morre disso. A gente não morre da espera. De ciúme. De sono.…
Condenado à ironia perpétua
Um velho amigo ficou irritado. Conversávamos via WhatsApp sobre seu não-cumprimento de compromissos profissionais. Tive um evitável prejuízo e cuspia marimbondos pelos dedos, tocando a tela do celular com raiva, como se gritasse via impressões digitais. Meu velho amigo tentava, em vão, me tranquilizar. – Se você entender meu lado, vai perceber que o motivo…