Tempos de jacas maduras
Minha mãe é fissurada em jacas. Não é mera questão de gosto, mas de amor incondicional. Se você bater à porta para falar mal da fruta com corpo de porco-espinho, será persona non grata. Eu não suporto. As jacas, não minha mãe. O cheiro, a aparência, o grude nas mãos. O gosto é estranho, não…
Condenado à ironia perpétua
Um velho amigo ficou irritado. Conversávamos via WhatsApp sobre seu não-cumprimento de compromissos profissionais. Tive um evitável prejuízo e cuspia marimbondos pelos dedos, tocando a tela do celular com raiva, como se gritasse via impressões digitais. Meu velho amigo tentava, em vão, me tranquilizar. – Se você entender meu lado, vai perceber que o motivo…